Este es un diario de la primavera hablada que recorre Sevilla del 16 al 22 de febrero de 2009. Es primavera porque sí, sin lugar definido, sin objetivo concreto, con la única profundidad de la cavidad bucal. Frente a la primavera hueca del calendario, la primavera simplemente dicha deja un regusto a mirada cómplice. Pídemelo: dame una palabra y te daré dos, hasta llenar un jardín donde plantar mi hogar.
Desde la distancia, a veces, desde la inmediatez otra, aquí iremos vertiendo la información, el anecdotario, las sensaciones que vayamos sintiendo (nos vayan llegando, nos vayan contando) durante esta semana. Es este un diario porque sí, sin lugar definido, sin calendario de cierre, con la única profundidad de la cavidad bucal. Frente al diario de Ana Frank, el diario simplemente dicho deja un regusto a amistad deseada, a mano sobre mano y sobre mano, a pura molicie, a abandono invencible al placer de los sentidos, a una grata pereza compartida.
DÍA 1: Lunes, aunque podría ser cualquier día de la semana
Gracia Iglesias entra en una urna de cristal para estar allí encerrada algo parecido a 4 días con sus 3 noches, con sus 3 amaneceres, con sus muchos despertares, con sus muchos insomnios. Ropa de diversos tipos para aguantar los frios y los calores; una esterilla donde aliviar la frialdad del tacto con el metraquilato; un saco de dormir o dormitar o pasar el duermevela; una cabeza llena de versos para intercambiar con los visitantes; unas cuantas peticiones al mundo: dame un libro y me darás una oportunidad de salir; dame un libro y me darás una escalera; dame un libro y darás una oportunidad a un niño saharaui; dame un libro y te daré un poema. Una rendija conecta o separa a Gracia Iglesias con el exterior. A las 12 h. hacía una excepción en su aislamiento y hablaba por la radio para contarle al mundo sus peticiones. Se adjunta documento de la conversación en archivo de audio.
DÍA 2: El tiempo y la voz
El tiempo no renuncia a nada excepto a hacerse presente. No renuncia a hacerse patente, no renuncia a hacerse invisible, no renuncia a hacerse olvido, no renuncia a volverse amarillo por los bordes. Para Gracia Iglesias, encerrada por segundo día en su jaula de cristal, el tiempo no renuncia a hacerse el dueño. Es un tiempo paralelo, es en un espacio distinto, la palabra toma carrerilla en el II Festival de Perfopoesía de Sevilla: Antonio Damián sobre El libro como objeto participativo; Jose Manuel Peña sobre El papel como elemento de creación; Emilio Sdun y Miguel Carini sobre La serigrafía aplicada a la producción editorial. La palabra se hace labor en estos talleres. Paralelo en el tiempo, Elisa Pellacani afirma que "el libro de artista es un espacio de libertad para la creación artística". Parece, pues, que el espacio cede; el tiempo no.
DÍA 3: Juanito
Para explicar el concepto de abstracción, la maestra ha dicho hoy en un colegio sevillano:
– ¿Os imagináis que las palabras pesasen o midiesen lo que significan? ¿Os imagináis que la palabra elefante midiese lo que un elefante y pesase lo que un elefante? ¿Os imagináis que la palabra clavo pinchase, o que la palabra caramelo fuese dulce pero si la repites muchas veces seguidas diera dolor de tripa? ¿Qué pasaría entonces?
Juanito levantó la mano:
– En ese caso la mujer de la caja se ahogaría en ella y no sería posible dormir sobre un montón de libros.
De las muchas huellas que acumula "la habitación transparente", donde Gracia Iglesias desvela su tercer día, al menos teinta y nueve son de Juanito. Juanito pasea La alameda de Hércules para ir al colegio, para volver a comer, para ir a las clases de la tarde y para regresar a hacer los deberes, descansar y jugar. Los miércoles, como hoy, vuelve para asistir a clases de inglés en una academia cercana. Todos los días ha pegado su naricilla en el cristal de "la habitación transparente", casi siempre con vergüenza y curiosidad. A la vuelta de la academia ha reparado en la enorme afluencia de libros que los sevillanos dejaban a través de la rendija, y que la poeta coloca con esfuerzo construyendo la pirámide que le facilite la salida. Se ha llevado una sonrisa y un guiño cómplice de Gracia, y ha correteado hacia la carpa donde, con vergüenza y curiosidad, ha escuchado algunos poemas de poetas andaluces que allí declamaban sus versos.
DÍA 4: NAMASTÉ
Carmen Gusanillo eligió este saludo hindú para su recital de "Imágenes y poesía de India" y se ha convertido en un saludo a la invasión de la primavera de palabras que pasea sonriente y reflexiva por Sevilla. Jim Lorena ofreció sendos talleres sobre "La manipulación y acabado de los libros" y sobre "Los diferentes sistemas para contener el libro". Lo que comienza hoy en Sevilla es acerca de la manipulación y acabado de la poesía y los diferentes sistemas para declamarla. A esto, hecho patente en recitales, perforecitales, performances, lecturas, sonidos, vídeopoesía, etc. es a lo que todos saludamos, las palmas de las manos juntas, los dedos apuntando hacia arriba, y con una ligera inclinación: lo espiritual que hay en mí, saluda a los espiritual que hay en ti. Lo dicho, abandono invencible al placer de los sentidos.
Antonio García Villarán y Nuria Mezquita realizaron la presentación oficial del festival, para dar paso a un recital-concierto a cargo de SANTA N: Carlos Ann y Mariona Aupí + Bruno Galindo, con poemas de Leopoldo María Panero. Antes, la cabalgata del festival recorrió las calles de Sevilla durante dos horas hasta llegar a "la habitación transparente". Allí un dios Ganesh (dios de la sabiduría, de los caminos y de las letras) diseñado por Ana Arcas (también escenógrafa del festival), vio cómo Gracia Iglesias abandonaba su cautiverio escalando una montaña de libros que, voluntariamente, habían depositado los sevillanos. Arropada por Ganesh dijo:
– Los libros me han hecho libre, y a vosotros también.
Juanito no pudo verlo porque ese día no tenía clases de inglés. Se adjunta vídeo de la salida.
Terminado el recital-concierto de SANTA N, un paseo por las tapas y otro por las calles para llegar al café cultural El Perro Andaluz. Allí comenzaba el primero de los tres días de la Poesía Baretera. Allí, la suavidad en las formas de Sofía Castañón y la cercanía poética de Javier Gato, también presentador del ciclo. En medio, MC El Niño Carajaula desplegó su incontinencia verbal con una rítmica contundencia en los versos. Tres golpes poéticos de MC El Niño Carajaula: "Comunican ahora los entresijos", "Que la muerte tenga reparo en tus mejillas", "Jerarquía mamá". MC El Niño Carajaula hizo de la poesía hablada la madre de todas las jerarquías.
DÍA 5: El cortadillo de cidra
El denominado cortadillo de cidra apenas tiene un 30% de cidra. De los bombones fonéticos que recitó e interpretó Francisco Aliseda en la segunda noche de la Poesía Baretera, no sabría decir cuál es el porcentaje de bombón y el porcentaje de fonético. Interpretó poemas visuales, y otros de la poesía concreta española, portuguesa y brasileña. De Miguel Agudo leyó el poema Silencio que fue desaparenciendo de su boca hasta convertirse en su nombre. Francisco Aliseda es pintor, autor de poemas visuales, editor y coordinador del Centro de Poesía Visual de Peñarroya-Pueblonuevo (Córdoba, España). Su arriesgada y acertada interpretación cerró la segunda noche de la Poesía Baretera. Después me comentó refiriéndose a la enorme capacidad de penetración sensorial de este tipo de poesía: "quien asiste a algo como esto de hoy no lo olvida nunca". Antes actuaron Pere Sousa, Ben Clark y Ana Pérez Cañamares.
El cortadillo de cidra es básicamente un bocado de tres capas compuesto por dos amalgamas de harina, azucar y grasa, rellenas de cidra confitada. La primera capa del día de hoy consistió en dos mesas redondas sobre la Poesía en los bares de Córdoba y sobre la Literatura en red. Antes de morder el relleno se presentó en la FNAC la antología "Las noches del cangrejo", libro editado por El cangrejo pistolero. Después, la calle Tetuán fue testigo de la performance Masdelomismo Sevilla'09 a cargo de M.A.E. (Museo de Arte Extemporáneo). Desde la Casa del Libro salió una procesión con un mono de trabajo crucificado, que fue a recalar, seguido del cortejo, a la puerta del Banco de Santander. A tan singular depósito bancario se unió Leopoldo María Panero, que ya paseaba su figura por Sevilla.
La cidra es el fruto de la cidra cayote. Su carne jugosa, blanca y fibrosa, después de cocida, se asemeja a una cabellera enredada, de la cual se hace el dulce llamado cabello de ángel. "Los poetas también comen" es el título del divertido perforecital de Chichimeca (Manuel Arana y Manuel González). Con estética iconoclasta (vestían unas camisetas con una faz iconificada de Juan Ramón Jiménez bajo la cual se podía leer JUANRA), leyeron poemas de Vicente Huidobro, Manuel Vila y Teresa Suárez, siempre referidos al acto de comer o a los gustos culinarios. Se despidieron con un Baile de la Fruta. Antes, después y en medio de su actuación repartieron ALMAX para curar las molestias estomacales.
La cidra normal, no la de cayote, tiene la corteza gorda, carnosa y sembrada de vejiguillas muy espesas, llenas de aceite volátil, de olor muy desagradable, y el centro, pequeño y agrio. Se usa en medicina. Gracia Iglesias, presentadora de los recitales de la tarde en la carpa I de la Alameda de Hércules, advirtió a los espectadores de que no tiraran el ALMAX, porque María Eloy García "no se mordía la lengua". No defraudó, su perforecital "Escupir para arriba" estuvo lleno de agudezas y fue implacable en dejar su singular mirada de la vida flotando en el ambiente de la carpa.
El cortadillo de cidra suele tener un cuarta capa por encima de azúcar molida espolvoreada que deja la mano blanca y un tinte blanquecino en los labios que delata al comensal. El actor catalán Fernando Mansilla se presento como poeta bajo el nombre de Sr. Mansilla en el II Festival de Perfopoesía de Sevilla, acompañado por el dúo de músicos Mr. Master. Divertidos, rítmicos, con puesta en escena acorde al mejor Soul, los tres desplegaron un bocado exquisito del retrato social. "De la serie amos del mundo", y luego "yo no deseo, yo compro", y luego "yo soy el amo de un mundo vencido", y luego "yo soy el amo de un mundo comprado", y más tarde "dos quemaduras a elegir", y más tarde "es más práctico volar a la luna que atarse a una roca", y luego "es más práctico creerse guapo que hacerse la estética", y después "very practical, amigo". Entre verso y verso recitado por la voz grave de Mansilla, un saxo, un bajo y una caja de ritmos acompañaban un recital sabroso. Con ellos terminó la jornada en la carpa I y todos salimos con un tinte blanquecino y delator en los labios.
Nota al día 5: He visto a Gracia Iglesias darle un beso a Juanito, junto a una caja de cristal que seguía acumulando libros.
DÍA 6: La pértiga
No hay nadie en el mundo capaz de saltar con pértiga la sinceridad vital que arrastra (o acumula) la poesía de David González. Con un botellín de cerveza en la mano y abierto en canal enseñando sus entrañas, David González dio un recital emotivo con referencias al padre, a la dictadura, al amor, a la enfermedad. Por la mañana se habló de las distintas aventuras en la edición de libros y revistas y de la poesía india devocional (esta conferencia, primera parte de otra que completará mañana Jesús Aguado). Por la tarde Héctor Arnau ofreció un perforecital de la FNAC. A las 19 h. apareció David González en la carpa I con un botellín en la mano izquierda y los papeles de los 19 versos que leyó en la derecha. Como si fuera para aliviar la tensión de los cuchillos lanzados por David, asistimos después a la performance ENTRE/TEJIDOS, con cuatro bailarinas que dejaban entrever su desnudez bajo unas telas, rojas y opacas primero, y blancas y traslúcidas después. Plasticidad acompañada de música suave y agradable. "Más triste es robar. Recital de poesía para gente que no lee poesía" es el título de la pieza mordaz y divertida hasta la carcajada que presentaron Accidents Polipoétics. Rítmicos, agudos, verborréicos, incisivos, no dejaron al espectador el descanso de la risa, temeroso éste de no oir el siguiente verso, la siguiente estrofa, la siguiente agudeza. Indescriptibles, sólo asistiendo a su estética de meeting político y a su infinita ironía, es posible disfrutar de ellos en serio y sin parar de sonreír. El público, que ya hoy abarrotaba la carpa, pidió un bis y ellos lo ofrecieron con un divertidísimo poema sobre la delgada línea que separa la vida de la muerte.
Todo saltador de pértiga sabe que tras alcanzar el cénit y, quizá, superar el listón, no queda más remedio que caer lo mejor y más dignamente que se pueda. El festival quiso homenajear a Leopoldo María Panero, poeta de la generación de los novísimos. Lo hizo con un previo en el que Bruno Galindo, David González, Mariona Aupí y Carlos Ann, recitaron algunos de sus poemas. Luego subió Panero al escenario y se sentó tras una mesa con la intención de recitar algunos poemas. Pero Panero hace tiempo que se convirtió en poesía, con una performance permanente de pasos bifurcados, cigarrillos encendidos y apagados con la misma avidez y un sueño contínuo navegando en un mar de CocaCola. Le aburre recitar desde que descubrió que era más divertido hablar en verso libre: "Me echan agua hirviendo por los ojos", "estoy hasta los huevos de hablar en vano", "el loquero sabe el sabor de mi orina", "soy un muerto en vida". Alguien dijo desde el público ¿Vas a recitar algo?. Ya estábamos viendo un poema.
El reglamento dice que cuando un saltador de pértiga cae, debe levantarse de la colchoneta, recoger su pértiga y salir para esperar su nuevo turno, si procede. En la Baretera de hoy, Silvia Rodriguez presentó algunos poemas de "Shatabdi Express", su último libro. Ignacio Escuín, Koke Vega y la performance "Suite para dos armarios y tenor líquido" de M.A.E. completaron el cartel. Koke Vega ("Ya no escribo poesía - Poesía es el arte de gimotear mientras nos miramos el ombligo"), realizó en directo un libro de autor. Usando una envasadora al vacío casera, Koke Vega colocaba un verso y un elemento alusivo a él en una bolsa de plástico que luego reducía al vacío para después encuadernar todas las bolsas a modo de páginas. "Ya no cuento mis canas - La edad de la melancolía es simplemente eso: La edad." Todo saltador de pértiga sabe que, antes o después, deberá abandonar su oficio.
DÍA 7: La huella
La poesía tiene el don de la huella, ya sea en la memoria, en el libro, en el aire. Este último día de festival, Antonio Gómez, Antonio Damián, Pere Sousa y José Emilio Antón debatieron sobre el libro objeto, el libro de autor y sus posibilidades creativas y de comercialización. Después se presentó "ex!poesía La única puerta a la izquierda" a cargo de J. Jesús Sanz, y Spoken Word el festival de poesía hablada de Barcelona. El acto sobre los nuevos festivales de poesía se cerró con un breve recital de Jon Andoni Goikoetxea, que volvió a vestirse el mono de trabajo azul y el casco rojo de obrero. "Bragas, Bragas, Bragas" de Alejandra Vanessa ofició de pregón final.
Una vez brotada, la primavera de palabras continúa. No cede en su capacidad de huella, de expresión, de denuncia, de sentimiento, de alegría, de grata pereza compartida. Si es preciso se escribirá sobre la piedra. Sobre una pared de Sevilla es posible leer una frase que sacada de su contexto reivindicativo suena a verso: Bajo los adoquines está el albero.
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Un reportaje de:
Jesús Moreno Hidalgo y Julián Moreno Hidalgo
Texto:
Jesús Moreno Hidalgo
